Documental sobre Roberto Bolaño 1 de 6

RESURRECCIÓN

La poesía entra en el sueño
como un buzo en el lago.
La poesía, más valiente que nadie,
entra y cae
a plomo
en un lago infinito cono Loch Ness
o turbio e infausto como el lago Batalón.
Contempladla desde el fondo:
un buzo
inocente
envuelto en las plumas
de la voluntad.
La poesía entra en el sueño
como un buzo muerto
en el ojo de Dios.

A veces es necesario decir la verdad:

Nos vamos a morir...

Y no existe mundo después del acto sublime, y si lo existiera jamás lo sabremos.
Consuela tu angustia con saber que es solo un sueño, porque nadie sabe el momento exacto del dormir.

Podrán pasar días, semanas, años, décadas y siglos si quieres, pero al despertar no sabrás el tiempo que ha dejado pasar el suspiro del sueño. Así es la muerte, si despertamos será esa nuestra sensación, y si no es así, confórmate que podrás descansar eternamente los ojos.

Nicanor Parra, Cachureo. Parte 1 (1981)

appétit

Hoy vi a un perro decirle a un gato, que la vida era solo un paso. Que hoy podrías comer feliz, y que mañana sin razón alguna podrías morir para ser polvo y quedarte ahí:
solo
triste
angustiado
cabizbajo
respirando la tierra con los brazos contra el pecho, con las rodillas dobladas, con las piernas dormidas, esperando algún día encontrar la respuesta del porqué; los gusanos comen tu carne y no tus huesos.